Bésties Nocturnes... com anem de poesia? Reciteu o escolteu? Aquí trobareu un petit racó on anireu trobant diversos poemes amb gran personalitat. Us animo a que en recomaneu i a donar la vostra opinió.
Començarem per un poema de Manuel Chinato, poeta de carrer que va fer poemes carregats d'amor, llibertat, sentiments i aspectes socials. Gran part de la seva obra ha estat musicada per Extrechinato y tu.
El meu poema preferit es titula A la sombra de mi sombra. Espero que el disfruteu...
A la sombra de mi sombra
me estoy haciendo un sombrero;
sombrero de largas pajas
que he recogido del suelo.
Lo haré con el ala ancha,
que casi llegue hasta el cielo
pa' muchas veces no ver
las cosas que ver no quiero.
No quiero ver injusticias ni miserias;
no quiero ver militares ni princesas;
no quiero ver dictaduras ni pobrezas;
no quier ver religiones ricas, ni reinas.
Que sólo quiero yo ver a los pobres sin miseria;
a los ricos sin dinero desnudos en esta tierra;
a infinitos corazones unidos por el amor
y unidos contra la guerra.
A la sombra de mi sombra
me estoy haciendo un sombrero
pero voy a dejar de hacerlo
para luchar con dos güevos.
Joan Maragall
Sempre m'han agradat els poemes de Joan Maragall (Barcelona 1860-1911), per la força que presenten, les llegendes narrades i l'estimació que té cap a la terra. Us vull ensenyar uns fragments, però si de debò voleu llegir-los sencers feu un tomb per aquesta pàgina: Joan Maragall, vida i obra.El comte Arnau
Seràs roure, seràs penya,seràs mar esvalotat,
seràs aire que s'inflama,
seràs astre rutilant,
seràs home sobrehome,
perquè en tens la voluntat.
Correràs per monts i planes,
per la terra que és tan gran,
muntat en cavall de flames
que no se't cansarà mai.
El teu pas farà basarda
com el pas del temporal.
Totes les veus de la terra
cridaran al teu voltant.
Te diran ànima en pena
com si fossis condemnat.
La fi d'en Serrallonga
La peresa, la gola i la luxúria
ben cert que foren mos pecats més xics;
pro algun cop m'ha plagut deixar la fúria
dels combats, lluny d'amics i d'enemics.
Me n'anava a fer cap a la masia
oblidada en el fons d'alguna vall,
i m'entaulava en bona companyia,
menyspreant tota lluita i tot treball.
Llavores jo me'n reia de la guerra
i dels meus que es batien, capsigranys!
i tant se me'n donava que la terra
la manessin els propis o els estranys.
Ben menjat, ben begut, plavia'm jeure
a bona ombra per fer la migdiada,
cantant cançons d'amor que fan distreure,
o escoltant els aucells en la brancada.
Si llavores passava alguna mossa
revinguda de cos, jo la cridava,
ella venia a mi, la deshonrava,
i encara se'n tenia per ditxosa.
- I goses riure?
- Era cosa bona...
- Mes no ho és pas a l'hora de la mort.
- Bon menjar, bon oblit i jeure amb dona:
mai havia trobat millor conhort.
- Mes ara...
- Mes, ara, que ja sé que compareixo
en presència de Déu omnipotent...
- Te'n penedeixes?
- Sí, me'n penedeixo.
- Doncs, sia't perdonat.
- Amén, amén... Vaig trobar aquesta poema que recorda una mica al gat de l'Alícia al País de les Meravelles, què me'n dieu?
| Canción novísima de los gatos. Federico García Lorca Mefistófeles casero está tumbado al sol. Es un gato elegante con gesto de león, bien educado y bueno, si bien algo burlón. Es muy músico; entiende a Debussy, más no le gusta Beethoven. Mi gato paseó de noche en el teclado, ¡Oh, que satisfacción de su alma! Debussy fue un gato filarmónico en su vida anterior. Este genial francés comprendió la belleza del acorde gatuno sobre el teclado. Son acordes modernos de agua turbia de sombra (yo gato lo entiendo). Irritan al burgués: ¡Admirable misión! Francia admira a los gatos. Verlaine fue casi un gato feo y semicatólico, huraño y juguetón, que mayaba celeste a una luna invisible, lamido (?) por las moscas y quemado de alcohol. Francia quiere a los gatos como España al torero. Como Rusia a la noche, como China al dragón. El gato es inquietante, no es de este mundo. Tiene el enorme prestigio de haber sido ya Dios. ¿Habéis notado cuando nos mira soñoliento? Parece que nos dice: la vida es sucesión de ritmos sexuales. Sexo tiene la luz, sexo tiene la estrella, sexo tiene la flor. Y mira derramando su alma verde en la sombra. Nosotros vemos todos detrás al gran cabrón. Su espíritu es andrógino de sexos ya marchitos, languidez femenina y vibrar de varón, un espíritu raro de inocencia y lujuria, vejez y juventud casadas con amor. Son Felipes segundos dogmáticos y altivos, odian por fiel al perro, por servil al ratón, admiten las caricias con gesto distinguido y nos miran con aire sereno y superior. Me parecen maestros de alta melancolía, podrían curar tristezas de civilización. La energía moderna, el tanque y el biplano avivan en las almas el antiguo dolor. La vida a cada paso refina las tristezas, las almas cristalizan y la verdad voló, un grano de amargura se entierra y da su espiga. Saben esto los gatos mas bien que el sembrador. Tienen algo de búhos y de toscas serpientes, debieron tener alas cuando su creación. Y hablaran de seguro con aquellos engendros satánicos que Antonio desde su cueva vio. Un gato enfurecido es casi Schopenhauer. Cascarrabias horrible con cara de bribón, pero siempre los gatos están bien educados y se dedican graves a tumbarse en el sol. El hombre es despreciable (dicen ellos), la muerte llega tarde o temprano ¡Gocemos del calor! Este gran gato mío arzobispal y bello se duerme con la nana sepulcral del reloj. ¡Que le importan los senos (?) del negro Eclesiastés, ni los sabios consejos del viejo Salomon? Duerme tu, gato mío, como un dios perezoso, mientras que yo suspiro por algo que voló. El bello Pecopian (?) se sonríe en mi espejo, de calavera tiene su sonrisa expresión. Duerme tu santamente mientras toco el piano. este monstruo con dientes de nieve y de carbón. Y tú gato de rico, cumbre de la pereza, entérate de que hay gatos vagabundos que son mártires de los niños que a pedradas los matan y mueren como Sócrates dándoles su perdón |
